María..... si supieras musa mía...(Antes que sintieras que Dios te traicionaba - en el mejor de nuestros momentos)

María..... si supieras musa mía...

(Antes que sintieras que Dios te traicionaba - en el mejor de nuestros momentos) 

María..... si supieras musa mía...
Que amar es renacer,
como las mariposas luego de las orugas;
como la claridad luego de la noche;
como tu sonrisa... luego de las lagrimas;
que si me he sentido efímero es porque así lo quise,
sin darme cuenta que te tenia,
que eras todo en mi vida...
Si supieras que cada vez parezco ser más mortal,
dejando de ser metáfora para ser tuyo,
que no traigo palabras, cabalgan en mi lengua,
sin partir al horizonte o al vertical de mis sueños.
Vivo rogando sean los días más cortos, las noches más largas
para robar del cielo hermosas estrellas que antes me reclamabas
entre sonrisas coquetas y risueñas miradas...
Tus manos María, tus manos delicadas como mes de abril
alimentan cuerpos extraños, miradas fugitivas
bestias de alma negra musa mía, bestias...
Pero tú, con tu corazón 
a veces noble,
a veces bueno, 
las tiendes, blancas y frías
y alimentas con ellas de tu alma sus almas,
para protegerme de inmerecedores castigos;
no son mas que pesadillas de un “tal vez me olvides”
frases que hacen daño, así como picaduras de serpientes...
María, te amo tanto, lo digo así...
Tranquilo... sereno... así como me has enseñado a ser
así como me has moldeado, sin quejas ni angustias,
no puedo complicarme a lo que deseas,
me haces tan sencillo, tanto que escapa de mi la inspiración
escapa como niño descalzo por las verdes llanuras
y solo me queda quererte
sin palabras y versos
entre metáforas que ya existían
sintiéndome que aun soy tu dueño
  tu cariño, tu necesidad, tu consuelo,
que aun soy tuyo amada mía
tu poeta, quien rapto tus miedos...

A María... en el contenido de nuestras vidas.

A María... en el contenido de nuestras vidas.

Te divise sentada en el cuarto menguante
de una luna fugitiva, resplandeciente por el tiritar
de una estrella vecina, que alumbraba con su arte
tu rostro, el de mis sueños mimar...
Tengo miedo... A no verte mas,
a dejar de encontrarte mientras te busco
a no poder seguir sosteniendo tus pequeñas manos blancas
cuando de tus pupilas broten lagrimas color sangría
mientras dejo caer retazos en pensamientos
abofeteados de soledad, sintiendome en anarquía.
Me amabas antes de amarme, lo decias con tus manos frias
que me sostenian bajo la nieve de nuestros años
dos angeles, caminando en el sendero de las penumbras
dos almas, aferradas por la misma necedad
asi como las noches que me insistes en dejar todo y partir
así desearia yo tomar todo y seguir
en este mundo inclemente que nos vigila;
eres el núcleo de mis electrónes frios
que en un girar del quererte se tornan tibios
y observo mientras paso al tiempo, que el tiempo no me pasa
ni con tragos de vodka, ni con aspirinas.
Tambien observo el gris de este alba
que no le hace bien a tus cabellos de plata.
A veces siento no comprenderte,
para que buscar entenderte,
seria encontrar la muerte... nuevamente.
María... me haces tanto bien y a la vez tanto mal
será que descubri en tí, el talon, el aquiles,
el punto débil de este universo que con solo mirarle
deja caer los mundos al piso rebotando en su base infinita
no lo haría, las estrellas tambien caerían,
regadas en el suelo, dañarian tus pies par de petalos
ocasionando daños, que no sanan los versos.
Recuerda María, estamos caminando... en la base del universo...

Desde antes de nuestro suicidio, cuando María aun no era mía...

Tengo un conflicto, atrapado aquí en mi garganta
con sus tacones y sus faldas
son estas ganas... de hablarle y decirle
que hay frío afuera, que las magnolias se congelan,
y parece que su sexto sentido leyera mi mente
y toma el abrigo... y... ¡mentiras!,
de igual forma lo iba a tomar....

Tengo sed, de besar sus labios de menta;
descubrí su sabor en un adiós
que me llego con su aliento;
mas aún su carne no muerdo...

Mañana, otra vez estará,
para que le invente fantasías,
para que sueñe con su pelo
para desatrancar de una vez por todas
de mi garganta
esos tacones y esas faldas
que me alteran, la mente y el alma...

Tengo su cuerpo vertido entre sueños
que se quedan dormidos, bajo las almohadas
que permanecen en mundo de muñecas aladas,
sueños congelados en témpanos de recuerdos...

Miro el espejo que me dice,
es trampa soñar con musas mortales,
con huesos que tiemblan,
con voces que dejan sordo, es trampa me dice...
Es trampa... me digo...

A veces siento que soy madera para cajones de difuntos, ataúd;
la pala que abre hoyos en funerales, cemento para lápidas,
la tinta de un "Que En Paz Descanse";
soy todo aquello que acompaña lo que fue una vida;
mientras no te tenga, seguiré siendo aquello
que hace daño y me hace pensar en estas locas huidas...

Mañana despertare con las agujas del reloj
pareciéndose al kilometraje del Ferrari,
los pasos a cien, la sangre a mil...
Talvez suicide mis manos para dejar de escribir
estos extraños y oscuros poemas
en el contorno de sus diademas,
aquellas que sostienen su cabello, de vuelo salvaje...
Apostaría en las cartas con el sujeto vestido de rojo mis almas
las muchas que he ido recogiendo en esta pasarela de vida…

Sin manos quien me garantiza ganar.
Y no importa si alguien me ha de quitar
las almas atadas a mi espalda;
otras cosas talvez podría ganar
tal vez... quizás talvez,  la costura de su falda...